Mike le sait. Il a tout calculé, tout réfléchi, tout démonté. Le pot-aux-roses est comme le roi : nu. En l’occurrence : La terre n’est pas ronde, mais plate comme un frisbee. C’est une évidence. Dévorante. Scientifique. Qu’il faut proclamer, imposer, écrire en lettres de feu. On lui ment depuis trop longtemps. On leur ment depuis trop … Lire la suite Terre plate : l’incroyable vérité →

C’est ce matin que le ciel est tombé sur ma pomme, à grand fracas. En l’occurrence : un coup de sonnette, trois coups de sonnette, un tambourinement forcené, des meuglements porcins, un bélier défonçant ma porte, blam, puis l’irruption martiale de trois agents municipaux fort peu sympathiques. De vraies fouines, même, qui me mataient comme si … Lire la suite La terrasse pénitentiaire →

Jour 1 [Grande chaîne d’infotainement, 20h20, séquence « reportage en zone rouge », Marseille.] « Il y a des gens qui abusent, merde alors », confie à la caméra un badaud désenchanté qui ressemble vaguement à Fernandel. « Ils ne suivent pas les consignes. Surtout là-bas, dans les grandes tours ». Zoom sur les tours et leurs patibulaires halls. Quelques silhouettes … Lire la suite L’algorithme dans la peau →

« C’est au péage de Vitrolles que tout a dégénéré. Foutue Vitrolles, toujours dans les mauvais coups. Foutus péage, toujours dans les mauvais coûts. Moi, je ne demandais rien à personne. Je débarquais de mon entracte agricole Limousin, jouasse et de bonne humeur, frimant dans ma Dacia Logan de première classe, m’apprêtant à retrouver Sœur Marseille … Lire la suite L’encre de tes vieux →

[Paris, VIIIe. Lundi 23 novembre, 16h45, conférence de rédaction d’un magazine positionné au « centre-droit » et à parution hebdomadaire. Une trentaine de personnes sont disposées autour d’une immense table, les mines graves. Pour point focal, Jaffrin, un homme à barbe blanche et faciès de caniche affalé dans un fauteuil de cuir rouge. Tirant comme un … Lire la suite Better dead than red →

On ne dirait pas, rapport à son incomparable et scintillant charisme, mais le vieux chanteur à lunettes noires est fatigué, très fatigué. Rien de neuf sous son soleil, certes, il a l’habitude, mais ce jour c’est aiguë, comme une avalanche d'enclumes s’abattant sur un forçat de la gueule de bois. Ça lui est tombé dessus … Lire la suite Ne plus chanter pour ceux →

(Petit appartement de banlieue, au douzième étage d'une tour anonyme. Soir. Patachon, assis sur le canapé, essaie de décrypter une circulaire du gouvernement portant sur le port du masque. Il s’y acharne de tous ses neurones, en ahanant. Il s’arrête, à bout de forces, se repose en haletant, recommence. Même jeu. Entre Dimitri.) PATACHON (renonçant de … Lire la suite En attendant Covid →

« Alexa, bute le coq. » Je suis de mauvais poil ce matin et mon humour s’en ressent. Il faut dire que ce foutu coq a ‘chanté’ toute la nuit. Complètement déréglé, ce fils de poule. Pour lui : trois heures du matin, c’est l’aurore, cinq heures la grasse matinée, et sept heures le moment … Lire la suite Le coq en vain →

« La poésie sauvera le monde (ou sinon quoi ?). » Voilà ce que m’écrit l’autre connard embusqué dans sa caravane limousine. Et j’ai envie de lui mettre de grandes claques, de lui fourrer le groin dans le caca du présent. La poésie sauvera le monde ? Mais d’où tu sors crétin, du Quaternaire ? De la tombe … Lire la suite Feu poésie →

Mail de Philippe Granju à Colette Desbois, 21 avril « Chère et estimée confrère, J’ai longtemps hésité avant de vous adresser ce message. J’avais beau me creuser la tête, je ne voyais pas comment vous formuler ce que j’ai à vous dire. Et c’est toujours le cas à l’heure où je pianote sur le clavier : je … Lire la suite Pachamama sort le bazooka →